Pensando bem, diários são como cartas de suicídio que são escritas aos poucos...

com um agridoce sabor de poesia barata...

...schizofrenia...

Vozes na ante-sala;
Vultos de obsessão;
vezes que torna frio,
con-sentir a ilusão...

/não se sente em sua mente/

vozes... vultos... vezes...

Crisálida

Evoluir num casulo chamado existência,
entre paredes, a verminosa carcaça se oprime.
sem luz, sem brilho, sem mundo, só esperança...
O bater de asas na vida futura...
________________compensará a dor da transmutação?

Talvez seja sina de todo grande homem;
não caber em um mundo tão pequeno;
se sentir sozinho num mundo tão grande...

Lutei luta que não devia;
Pelejei em batalha que não era minha;
Cansado, frustrado, até peço perdão;
Achei minha resposta... /não resolvi a questão\.

Janela da alma

a janela está aberta, mas o outro lado;
o outro lado, deveras, é o lado de dentro;
o lado de dentro, ausente de luz;
luz que não ilumina, mesmo com a janela aberta...

O Ninguém Poeta

É como se eu tentasse fazer de minha vida uma canção
é como se quisesse extrair dela tudo de belo, toda a poesia,
cada dia como um enorme quadro que se pinta
detalhe por detalhe, numa angustiante ânsia de perfeição.
É assim a cada dia, a cada hora... a cada instante
Delírios, sonhos, devaneios perdidos na imaginação
É como se tentasse em vão consertar o que não posso
reformular o que foi perdido e organizar o que desconheço.

Um enorme ferimento fustiga meu peito.
Meu fraco coração comprimido contra o vazio,
o vazio da alma, dos sentimentos transviados
Ah meu coração entorpecido de loucura vil
desprezível o ser em que me transmuto.
O asco, o horror, de minha triste figura
A auto-piedade,.. da auto critica à auto destruição
Dispersos entre lamentos de ninguém tentando ser poeta.

Felismente justificamos
com palavras e ideologias vãs
todas as nossas abomináveis práticas.
Alguns chamam isso de filosofia.
Nietzsche que me perdoe!!!